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    林鹿看着光滑泛着油光的锅面，皱了皱眉头。

    “害。”

    他叹了口气，把锅放在水龙头下面，打开阀门。

    嗤嗤！

    屋子腾起一阵白雾。

    加入洗涤剂清洗五遍，终究还是洗干净了。

    接着重新倒油，单手半握平底锅，手腕轻轻翻转，泛青的油脂打着转，在每一寸深灰色的锅面留下均匀的痕迹。

    他单手背在背后，虽然系着微微泛黄沾着油污的白色围裙，

    但却优雅得像个绅士。

    对于做饭，他有自己的理解，每一道菜就好比一次完整的买可乐。

    前期的准备，到中期至关重要的食材加热，再到最后的装盘收尾，对每一个细节都要极其精细地把握。

    虽然差之几秒的时间，几度的火候，几毫的糖盐，并不会对口感和味道有过多的影响。

    但是林鹿非常偏执地按照着脑海中的步骤和各种数值来做饭，差一点点都不行。

    他对自己很苛刻，尤其对待出自于自己手里的美食。

    烹饪是一件半开放的事情，那件件事也是如此，你在每个时间点的偏差，都会造就千万般种结果，而美好的结果通常会你记忆深刻，念念不忘。

    主要是回忆起来，感怀颇深。

    可惜世界上没有味道记忆机，只有摄像机，只能拍片儿而不能记录自己每一次吃美食那种快感。

    真的太草了。

    总之，你的嘴，你的味觉，你的舌头和食道，你的神经反射弧，都是你的情人。

    好好对待她们。

    哲学家兼艺术家林鹿，此时正在煎鹅肝。

    这次是两块切成一模一样的鹅肝。

    林鹿用上了他绘制工程图似的机械般的刀工，才切成如此模样。

    因为这两块都是为沈幼宜准备的。

    他自己想要吃的大块鹅肝留在后面自己单独煎。

    煎至五分五成熟，加入八点六克黄油，现在是下午五点二十一分三十七秒，再过两分钟，鹅肝该装盘了。

    “鹅的肝，我的人格和灵魂，喂养我最爱的人。”林鹿高高抬起下颌，眉头微皱，眼神迷离。

    欧，这味儿真冲。

    吧唧。

    声音有点丑陋呢，应该是一个小精灵在哼唧才对。

    吐司并排放置，苹果放其上，鹅肝叠而继之。

    林鹿小心翼翼，手臂青筋暴起，就为了确保鹅肝仅剩的油脂不会溢落到光洁的餐盘之外，不会在白净无暇的金丝边圆盘上落下不优雅的污秽。

    撒上百里香的草叶碎末，摆上一只迷迭香的小枝丫。

    用镊子夹出两颗蓝莓，分别放在鹅肝的一侧。

    他的五指插入盘子的底部，然后大拇指外翻，确保不会在餐盘上留下肉眼可见的指纹。

    嘎吱，厨房门打开了。

    林鹿头一回觉得自己像个从未上台的舞女。

    扭捏，不安，呼吸急促。

    咣当。
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